Брилёв Анатолий

Дождь

Дождь….

Сегодня опять идёт дождь. Тихий. Спокойный. Он просто идёт. Он не бежит, не злится, не грохочет молниями, не плачет. Даже ветер притих и смотрит. Ждёт. Сегодня дождю хорошо и он хочет, чтобы всем тоже было хорошо. Он идёт со своей кружкой и поит каждую травинку, каждый росток. Он мне напоминает добрую медсестру в больнице, которой не надо денег, которая не просит взглядом шоколадку в карман, а просто идёт, поит и помогает. Вселяет надежду, даёт силу.

Дождь….

Я люблю дождь. Я не знаю почему. Я не помню, когда пришла эта любовь. Я просто помню, что школьником очень любил лететь по лужам на велосипеде, когда тугие струи дождя хлестали по лицу и по телу, когда громыхает гром над головой и в чёрное небо вплетаются золотые нити молний, а потом гром. Оглушительный и страшный. И ты орёшь, а тугие струи дождя тут же влетают в рот. Скорость! Тугие струи дождя и гром среди нарождающихся других золотых нитей. Восхитительно! На грани страха. На грани понимания своей бренности и ничтожности перед властью стихии.

Дождь….

Он такой разный. Совсем как люди. Как нет одинаковых людей, так и нет одинакового дождя. Сегодня пришёл мой любимый дождь. Тихий. Не разгневанный. Он пришёл напоить землю и поговорить. Со мной. С другими, которые тоже любят дождь. Курю на балконе и слушаю. Он то шепчет, то начинает бормотать сердито и властно. Потом успокаивается и снова шепчет. А я не спорю…. Глупо. Он пришёл свыше. Он знает, что говорит. Потому курю, слушаю и не возражаю. Он друг. Он не скажет гадости, он не обманет. Он ничего не советует. Ни на чём не настаивает. Он просто говорит. А я просто слушаю. И мы понимаем друг-друга. Всегда….

Дождь….

Дым от сигареты складывается в тучку и медленно плывёт к открытой раме. Капли стучат по оцинкованной крыше лоджии. Тук.. Тук-тук-тук… Тук…. Тук-тук. Если вслушаться и отбросить суету бытия начинаешь слышать определённый ритм и музыку. Музыку дождя.

Даже когда дождь пришёл злой и сердитый, он никогда не барабанит просто так. В каплях дождя всегда ритм, изредка перемежаемый грохотом с неба и цветомузыкою молний. В такт. Может не в такт вашим мыслям, но всегда в такт своей музыке.

Дождь…

Это не правда, что небо плачет. Неправда, что это слёзы ушедших, скорбящих по нам сверху. Слёзы солёные и горькие. Дождь мягкий и сладкий. Он – вода. Он даёт жизнь. Он омывает и вдыхает новые силы. Если мы готовы, конечно, дышать. Он радость и любовь. Он сила и вдохновение.

А после дождя всегда выходит солнце и своими лучами закрепляет начатое дождём….. Теплом и лаской.

Дождь….

Я люблю дождь…..

Поезд

« …Наш паровоз вперёд летит…»
(Текст: комсомольцы Киевских ж.д. мастерских
Музыка: П. Зубаков)

Поезд, мерно постукивая колёсами на стыках и временами раскачиваясь на стрелках, летел в вечерний полумрак. На предыдущей остановке сошло много народа, и вагоны были полупустые. Редкие элитные пассажиры СВ, закрылись полированными дверями купе, и было не слышно и не понятно, чем они там занимаются. Их жизнь, как всегда протекала размеренно и недоступно постороннему взгляду. Только пустота коридора с красной ковровой дорожкой, холодный свет неоновых ламп, тихая музыка и лёгкий запах кофе из купе проводника.

В спальном вагоне было повеселее. Двери купе раскрыты настежь, кто-то сел ужинать, кто-то играет в шахматы, кто-то в карты, где-то оживлённая беседа прерывается весёлым смехом. В коридоре парень флиртует с девушками, а поодаль два карапуза с увлечением катают грузовичок. Проводник снует туда-сюда, разнося по купе чай. Из радиосети что-то периодически и не слишком разборчиво бубнит начальник поезда. То ли инструктирует проводников, то ли лекцию читает про правила проезда и провоза багажа.

Плацкарт тоже готовился ко сну. Здесь, тот же нудный голос начальника поезда из динамиков, сливаясь с тихим монотонны гулом разговоров пассажиров, как-то не так раздражал, чем в «спальниках». Стойкий лёгкий запах вагона, этакая смесь креозота, варёных яиц, чьих-то носков и дымка из титана, здесь был неистребим, но тоже органично вписывался в программу путешествия.

За окном быстрее замелькали яркие огни, поезд заскрипел тормозами и начал замедлять ход. Остановка. И тут же относительная тишина плацкартов, испуганно улетела прочь. По вагонам рассыпалась толпа новых пассажиров. Гортанная незнакомая речь, крики женщин, кого-то потерявших, вопли детей в борьбе за место. Мешки, баулы, чемоданы заполнили рундуки и третьи полки. Поезд плавно тронулся, и путешествие пассажиров перешло в новую фазу. Проводники дружно закрылись в "служебках". Не прошло и часа, как из туалетов понесло стойким запахом мочи, из заплеванных тамбуров вырывались клубы не совсем табачного дыма. По всему поезду сновали, громко хохотали и отпускали девушкам сомнительные комплименты какие-то возбуждённые молодые люди. И даже в тамбуре вагона СВ кто-то лихо танцевал лезгинку. Проводники пары вагонов попытались было восстановить порядок, но быстро успокоились, удовлетворившись кучкой потрёпанных купюр. Пространство в вагонах ощутимо скукожилось и в воздухе отчётливо запахло тревогой. Начальник поезда продолжал что-то громко и уверенно вещать из динамиков….

Поезд «Россия» летел в ночную пустоту и неизвестность………

Тишина

Тишина…..

Лежу на спине, раскинув руки, в невысокой траве на опушке леса. Бездонное синее-синее небо прямо перед глазами. Ни облачка. Только синь. Без начала и без края. Это только кажется, что небо одного цвета. Оно разное. Нужно только присмотреться. И тишина….

И запах. Нет не запах - дух. Именно дух, а не запах. Набор всевозможных трав, каких-то мелких цветочков, земли и ветра. Такого не создашь в безумных парфюмерных лабораториях, как ни старайся. Так пахнет природа. Так пахнет лес и поле. Так пахнет Земля. И тишина….

Хотя какая тишина. Не бывает на природе тишины. Это только ощущение покоя. И неги.

Вот пробежал лёгкий ветерок, и берёзы тотчас откликнулись на его тёплую и бесхитростную ласку. Зашептали что-то, закивали ветвями. Где-то рядом, испугавшийся поначалу кузнечик, продолжил свою незамысловатую мелодию. Басовито прогудел шмель. А листья берёзок продолжают что-то нашёптывать, хотя игривый ветерок уже и убежал куда-то дальше…

Взлетел и зажурчал жаворонок. Как солист оперного театра. Один. Маленькой чёрной точкой на небесной лазури. Чудесная, простая песня. Не соловей, но так проникновенно. Лежу, слушаю, смотрю и отдыхаю. Снова ветерок. Мало того, что ласковый, так ещё и принёс свежий запах грибов от корзинки. Как вкусно всё-таки пахнут свежие грузди. Кто-то прошуршал рядом в траве… Кукушка начала свой отсчёт где-то в глубине леса. Тишина…..

Я люблю такую «тишину». Я её слушаю. Я её слышу. Это не городская глубокая тишина, когда уставший холодильник замолкает, ругнувшись напоследок. И наступает тишина. Такая тишина, что слышишь, как кровь бежит по телу. Такая тишина, наверное, только в могиле. И в городе, когда наступает ночь…..