Брилёв Анатолий  Триптих

Брилёв Анатолий
Брилёв
Анатолий

Дождь

Дождь….

Сегодня опять идёт дождь. Тихий. Спокойный. Он просто идёт. Он не бежит, не злится, не грохочет молниями, не плачет. Даже ветер притих и смотрит. Ждёт. Сегодня дождю хорошо и он хочет, чтобы всем тоже было хорошо. Он идёт со своей кружкой и поит каждую травинку, каждый росток. Он мне напоминает добрую медсестру в больнице, которой не надо денег, которая не просит взглядом шоколадку в карман, а просто идёт, поит и помогает. Вселяет надежду, даёт силу.

Дождь….

Я люблю дождь. Я не знаю почему. Я не помню, когда пришла эта любовь. Я просто помню, что школьником очень любил лететь по лужам на велосипеде, когда тугие струи дождя хлестали по лицу и по телу, когда громыхает гром над головой и в чёрное небо вплетаются золотые нити молний, а потом гром. Оглушительный и страшный. И ты орёшь, а тугие струи дождя тут же влетают в рот. Скорость! Тугие струи дождя и гром среди нарождающихся других золотых нитей. Восхитительно! На грани страха. На грани понимания своей бренности и ничтожности перед властью стихии.

Дождь….

Он такой разный. Совсем как люди. Как нет одинаковых людей, так и нет одинакового дождя. Сегодня пришёл мой любимый дождь. Тихий. Не разгневанный. Он пришёл напоить землю и поговорить. Со мной. С другими, которые тоже любят дождь. Курю на балконе и слушаю. Он то шепчет, то начинает бормотать сердито и властно. Потом успокаивается и снова шепчет. А я не спорю…. Глупо. Он пришёл свыше. Он знает, что говорит. Потому курю, слушаю и не возражаю. Он друг. Он не скажет гадости, он не обманет. Он ничего не советует. Ни на чём не настаивает. Он просто говорит. А я просто слушаю. И мы понимаем друг-друга. Всегда….

Дождь….

Дым от сигареты складывается в тучку и медленно плывёт к открытой раме. Капли стучат по оцинкованной крыше лоджии. Тук.. Тук-тук-тук… Тук…. Тук-тук. Если вслушаться и отбросить суету бытия начинаешь слышать определённый ритм и музыку. Музыку дождя.

Даже когда дождь пришёл злой и сердитый, он никогда не барабанит просто так. В каплях дождя всегда ритм, изредка перемежаемый грохотом с неба и цветомузыкою молний. В такт. Может не в такт вашим мыслям, но всегда в такт своей музыке.

Дождь…

Это не правда, что небо плачет. Неправда, что это слёзы ушедших, скорбящих по нам сверху. Слёзы солёные и горькие. Дождь мягкий и сладкий. Он – вода. Он даёт жизнь. Он омывает и вдыхает новые силы. Если мы готовы, конечно, дышать. Он радость и любовь. Он сила и вдохновение.

А после дождя всегда выходит солнце и своими лучами закрепляет начатое дождём….. Теплом и лаской.

Дождь….

Я люблю дождь…..



Поезд

« …Наш паровоз вперёд летит…»
(Текст: комсомольцы Киевских ж.д. мастерских
Музыка: П. Зубаков)

Поезд, мерно постукивая колёсами на стыках и временами раскачиваясь на стрелках, летел в вечерний полумрак. На предыдущей остановке сошло много народа, и вагоны были полупустые. Редкие элитные пассажиры СВ, закрылись полированными дверями купе, и было не слышно и не понятно, чем они там занимаются. Их жизнь, как всегда протекала размеренно и недоступно постороннему взгляду. Только пустота коридора с красной ковровой дорожкой, холодный свет неоновых ламп, тихая музыка и лёгкий запах кофе из купе проводника.

В спальном вагоне было повеселее. Двери купе раскрыты настежь, кто-то сел ужинать, кто-то играет в шахматы, кто-то в карты, где-то оживлённая беседа прерывается весёлым смехом. В коридоре парень флиртует с девушками, а поодаль два карапуза с увлечением катают грузовичок. Проводник снует туда-сюда, разнося по купе чай. Из радиосети что-то периодически и не слишком разборчиво бубнит начальник поезда. То ли инструктирует проводников, то ли лекцию читает про правила проезда и провоза багажа.

Плацкарт тоже готовился ко сну. Здесь, тот же нудный голос начальника поезда из динамиков, сливаясь с тихим монотонны гулом разговоров пассажиров, как-то не так раздражал, чем в «спальниках». Стойкий лёгкий запах вагона, этакая смесь креозота, варёных яиц, чьих-то носков и дымка из титана, здесь был неистребим, но тоже органично вписывался в программу путешествия.

За окном быстрее замелькали яркие огни, поезд заскрипел тормозами и начал замедлять ход. Остановка. И тут же относительная тишина плацкартов, испуганно улетела прочь. По вагонам рассыпалась толпа новых пассажиров. Гортанная незнакомая речь, крики женщин, кого-то потерявших, вопли детей в борьбе за место. Мешки, баулы, чемоданы заполнили рундуки и третьи полки. Поезд плавно тронулся, и путешествие пассажиров перешло в новую фазу. Проводники дружно закрылись в "служебках". Не прошло и часа, как из туалетов понесло стойким запахом мочи, из заплеванных тамбуров вырывались клубы не совсем табачного дыма. По всему поезду сновали, громко хохотали и отпускали девушкам сомнительные комплименты какие-то возбуждённые молодые люди. И даже в тамбуре вагона СВ кто-то лихо танцевал лезгинку. Проводники пары вагонов попытались было восстановить порядок, но быстро успокоились, удовлетворившись кучкой потрёпанных купюр. Пространство в вагонах ощутимо скукожилось и в воздухе отчётливо запахло тревогой. Начальник поезда продолжал что-то громко и уверенно вещать из динамиков….

Поезд «Россия» летел в ночную пустоту и неизвестность………

Тишина

Тишина…..

Лежу на спине, раскинув руки, в невысокой траве на опушке леса. Бездонное синее-синее небо прямо перед глазами. Ни облачка. Только синь. Без начала и без края. Это только кажется, что небо одного цвета. Оно разное. Нужно только присмотреться. И тишина….

И запах. Нет не запах - дух. Именно дух, а не запах. Набор всевозможных трав, каких-то мелких цветочков, земли и ветра. Такого не создашь в безумных парфюмерных лабораториях, как ни старайся. Так пахнет природа. Так пахнет лес и поле. Так пахнет Земля. И тишина….

Хотя какая тишина. Не бывает на природе тишины. Это только ощущение покоя. И неги.

Вот пробежал лёгкий ветерок, и берёзы тотчас откликнулись на его тёплую и бесхитростную ласку. Зашептали что-то, закивали ветвями. Где-то рядом, испугавшийся поначалу кузнечик, продолжил свою незамысловатую мелодию. Басовито прогудел шмель. А листья берёзок продолжают что-то нашёптывать, хотя игривый ветерок уже и убежал куда-то дальше…

Взлетел и зажурчал жаворонок. Как солист оперного театра. Один. Маленькой чёрной точкой на небесной лазури. Чудесная, простая песня. Не соловей, но так проникновенно. Лежу, слушаю, смотрю и отдыхаю. Снова ветерок. Мало того, что ласковый, так ещё и принёс свежий запах грибов от корзинки. Как вкусно всё-таки пахнут свежие грузди. Кто-то прошуршал рядом в траве… Кукушка начала свой отсчёт где-то в глубине леса. Тишина…..

Я люблю такую «тишину». Я её слушаю. Я её слышу. Это не городская глубокая тишина, когда уставший холодильник замолкает, ругнувшись напоследок. И наступает тишина. Такая тишина, что слышишь, как кровь бежит по телу. Такая тишина, наверное, только в могиле. И в городе, когда наступает ночь…..

© Брилёв Анатолий, 2017

<<<Другие произведения автора
 
 

 
   
   Социальные сети:
  Твиттер конкурса современной новеллы "СерНа"Группа "СерНа" на ФэйсбукеГруппа ВКонтакте конкурса современной новеллы "СерНа"Instagramm конкурса современной новеллы "СерНа"
   
 
  Все произведения, представленные на сайте, являются интеллектуальной собственностью их авторов. Авторские права охраняются действующим законодательством. При перепечатке любых материалов, опубликованных на сайте современной новеллы «СерНа», активная ссылка на m-novels.ru обязательна. © "СерНа", 2012-2019 г.г.  
   
  Нашли опечатку? Orphus: Ctrl+Enter 
  Система Orphus Рейтинг@Mail.ru