![]() | ||
![]() | Новости конкурса | |
![]() | ||
![]() | Спонсоры и партнеры | |
![]() | Помощь сайту | |
![]() | Каталог сайтов | |
![]() | ||
![]() | Администрация конкурса | |
![]() | Новости сайта | |
![]() | Отзывы и предложения | |
![]() | Подписка | |
![]() | Обратная связь | |
Рожкова Анна | Свободен | |||
Уходя, ты сказала: — Свободен. Но я не чувствовал себя свободным сейчас, не ощущал себя свободным тогда. А, может, чувствовал, но не понял? Ощущал, но не заметил? Я озадачен, сконфужен, сбит с толку. Может ли вообще человек быть свободным? Человек, который по своей природе несвободен, погребен под тяжестью долга, обременен обещаниями, связан необходимостью жить. В общем, опутан по рукам и ногам с самого рождения и до гробовой доски. Я прислушивался к новым ощущениям, размышлял. Теперь у меня появилось на это время. В квартире стало просторнее, на полке в ванной сиротливо стоит флакон с моим бальзамом после бритья. В шкафу висят три рубашки и два костюма. Холодильник щерится пустыми полками. Я предоставлен сам себе. Могу делать все, что захочу. Например, завалиться в обуви на диван. Спустя минуту я устыдился своего глупого порыва. Что за ребячество? Питаюсь чипсами, пиццей и бутербродами. Спустя неделю я бы маму продал за тарелку твоего борща. Вечерами тупо таращусь в "ящик", но обсудить просмотренное не с кем. Друзья не оставляют попыток вытащить меня из "берлоги", я отбиваюсь. Не хочу видеть сочувствующие взгляды, натянутые улыбки, слышать шепотки за спиной. Спустя пару дней я перестал включать по утрам "мобильник". Дочка дозвонилась на "домашний": — Папа, как ты? У тебя все в порядке. — Нормально, — солгал я. Не скажешь же человеку за океаном, что у тебя все хреново. Смысл? — Папа, я записала тебя к психологу, завтра первый сеанс. Вот это новость. Пришлось скрепя сердце согласиться, не расстраивать же дочь. "Психологиня" убеждала, что у меня глубокая депрессия, сыпала терминами, уговаривала "вылезти из кокона". — С сегодняшнего дня начинайте вести дневник. Записывайте все события. Встретимся через неделю. — Это что? — "психологиня" изумленно смотрит на мои записи: Понедельник Вторник Среда — И так до пятницы? Вы издеваетесь? — она покраснела. "Неужели мне удалось вывести ее из себя? Это оказалось не так сложно, хотя и не намеренно". Я пожал плечами. — Так дело не пойдет. Записывайте все подробно. Возникла первая проблема — закончились чистые рубашки. Последнюю я берегу, аккуратно вешаю на плечики, но вскоре и с ней придется расстаться. Увы. Михалыч странно на меня поглядывает. — Мне кажется, или ты третий день в этой рубашке? — спросил он в перерыве. — Увы, не кажется, — вздохнул я. – А что, попахивает? — Пока нет, но скоро — будет, — пробормотал Михалыч, приканчивая котлету. — Спасибо за поддержку, — ответил я, вяло ковыряясь в тарелке и пережевывая "резиновый" плов. После работы Михалыч вызвался научить меня гладить рубашки. У него, закоренелого холостяка, выходит играючи. — Дерзай, — он оставил меня в спальне наедине с моими мучениями. Ничего не получалось, я матерился себе под нос и в тысячный раз водил утюгом по рукаву. Из гостиной раздался голос Адамо "Tombe la neige". Твоя любимая песня, я вздрогнул. Поднял глаза от доски. Ты стоишь напротив и улыбаешься. От неожиданности я сильно обжегся, от боли уронил утюг. Адамо умолк, в проеме замаячила нескладная фигура Михалыча. — У тебя все в порядке? Голос куда-то пропал, я смог только кивнуть. Михалыч усадил меня на кровать, поднял с пола утюг и перегладил оставшиеся рубашки. Золотой человек. — Понимаете, — "втирала" "психологиня", — вы склонны идеализировать жену. Я усмехнулся. Идеализировать? Да никто не знает твоих недостатков лучше, чем я. Например, ты не любишь Михалыча, называя его пьянью. Да разве он пьянь? Ну, любит пропустить рюмочку-другую за праздничным столом. Ну, просто тогда так случайно вышло, перебрал. А ты сразу — пьянь. Еще ты не любила мою маму, царство ей небесное. Добрейшей души был человек. Не позволяла мне завести собаку. Да перечислять можно бесконечно. Завтра у Михалыча день рождения. — Что приготовить? — шепнул он мне на работе. — Борщ. Я доедал третью тарелку. Неплохо, но у тебя — вкуснее. Из кухни перекочевали в гостиную, включили телевизор, открыли по банке пива. День рождения удался. — Останешься у меня? — спросил Михалыч, подавив зевок. — Не, домой поеду. Света нет во всем доме, подсвечивая себе "мобильником", добрался до своего этажа. — Черт, — споткнулся о последнюю ступеньку и растянулся во весь рост на площадке. "Лучше бы у Михалыча остался". Дверь напротив боязливо приоткрылась, замелькал сноп света от фонарика: — Ой, это вы? Не ушиблись? Я сейчас, только халатик наброшу. Вы уж простите, я гостей не ждала, - сердобольная соседка обрабатывала перекисью ссадину на лбу. "Еще подуй", — язвительно подумал я. — Больно? Щас подую. Хотелось ее прибить, воспитание не позволило. Все-таки человек стремится помочь. К радости "психологини", я был взят под плотную опеку. В холодильнике ждут борщ и котлеты, в шкафу штабелями висят выглаженные рубашки (откуда только взялись?), из мойки исчезли грязные тарелки. Вы — вдова, не обременены семьей и мозгами. Зато у вас своя жилплощадь и длинный язык. Но за борщ и рубашки я готов простить многое, почти все. Пятница. Расслабляющая атмосфера, вкусная еда, крепкая выпивка для меня, шампанское — для дамы. Вы расстарались — новое платье, свежий маникюр, если бы еще можно было выключить звук. Морозный вечер распахивает объятия, ветер наполняет паруса легких, я беру вас на абордаж, и мы дрейфуем по заснеженным улицам, обходя островки света. Кажется, я перебрал. Ну и что? Плевать. Мне еще ни разу не было так хорошо после твоего ухода. Нас приютил гостеприимный дуб, припорошенный снегом. Мне хочется вас поцеловать. Сейчас, не медля. Склоняюсь к призывно приоткрытым губам, вдыхаю запах кофе и шоколада. Краем глаза замечаю тебя. Стоишь чуть поодаль, поднимаешь большой палец. Я украдкой показываю "средний". Момент упущен, волшебство испарилось, как пары выпитого мной алкоголя. Все равно вас целую, назло тебе. Все-таки я перебрал. Волнами накатывает тошнота. Мы поднимаемся к вам, ложимся на крахмальные простыни, но у меня ничего не выходит. "Психологиня", конечно, об этом не узнает. Я вас избегаю, стараюсь не шуметь, ненароком не звякнуть ключами, юркнуть как можно быстрее "к себе". Не хочется объяснений, банальных фраз: — Это моя вина. Не нужно глаженых рубашек, в холодильнике киснет нетронутый борщ, в раковине томится грязная посуда, в углах комнаты копится пыль. Вы меня настигли, караулили у двери. Влетаете следом за мной в квартиру, вид — боевой, стоите, подбоченившись, в проеме. Хочется уменьшиться в размерах, спрятаться, слиться со стеной. — В чем дело? Ты меня избегаешь? Глаза сверкают, волосы развеваются. Валькирия, фурия. Вы ждете объяснений. Их нет у меня. Вы открыли на меня охоту, взяли в осаду. Ждете моего прихода, устраиваете истерики, закармливаете борщом, роняя слезы в свою тарелку. Мой бальзам после бритья оттеснен в самый угол вашими баночками и флакончиками. Два дня подряд ночую у Михалыча. На третий вы заявляетесь на работу. Требуете объяснений, кричите, плачете. Я сдался на милость победителя, водворен на место под вашим каблуком, взят в плен, обложен чистыми рубашками, окружен заботой, окутан любовью. Скучаю по чипсам, пицце и бутербродам. По футболу и пиву. По Михалычу. По тебе. — Папа, что за женщина берет трубку? Молчу. — Папа? Ты слышишь? — Алло? Алло? Дочка, тебя не слышно, — с облегчением кладу трубку. — Кто это звонил? — валькирия в фартуке и с поварешкой. — Ошиблись номером. — Завтра мы едем к моей маме. У нее совсем крыша прохудилась. — Вы зеваете, укладываете на подушку голову в бигудях. У меня другие планы. Украдкой ставлю будильник на шесть утра. Вы не любите рано вставать. Аккуратно, стараясь не разбудить, снимаю с себя вашу руку. Напряженно вглядываюсь, не дышу. Уффф. На цыпочках крадусь в ванную. Плещу в лицо холодной водой. Надеваю заготовленный с вечера свадебный костюм. Впору. Помнишь, он на мне не сходился? Я постройнел. От переживаний. От тоски. "Психологичка" будет... Плевать. Утро встречает свежевыпавшим снегом, щебетом птиц, робкими лучами солнца. Вдыхаю полной грудью. Покупаю у заспанной продавщицы лучший букет. Улыбаюсь. Спешу. Почти бегу. Показалась выкрашенная в черный ограда, поникшие ветви голых деревьев, усиженные вороньем. Тишина. Покой. Знаю, ты будешь меня ждать, нетерпеливо помахивая носком остроносой туфли. — Я тебя ждала. — Знаю. Опущусь на скамейку, положу к твоим ногам цветы. Ты легко спрыгнешь с камня, подойдешь, покачивая бедрами, уютно устроишься на моих коленях, обовьешь руками шею, накроешь мои губы своими. Дыхание прервется, мир качнется, закружится, померкнет. Свободен... | ||||
© Рожкова Анна, 2016 | ||||
<<<Другие произведения автора | ||||
![]() | ||||
| ||||
![]() | ||||
По алфавиту | ![]() | |||
По странам | ![]() | |||
По городам | ![]() | |||
Галерея | ![]() | |||
Победители | ![]() | |||
![]() | ||||
Произведения | ![]() | |||
Избранное | ![]() | |||
Литературное наследие | ![]() | |||
Книжный киоск | ![]() | |||
Блиц-интервью | ![]() | |||
Лента комментариев | ![]() | |||
![]() | ||||
Теория литературы | ![]() | |||
Американская новелла | ![]() | |||
Английская новелла | ![]() | |||
Французская новелла | ![]() | |||
Русская новелла | ![]() | |||
![]() | ||||
Коллегия судей | ![]() | |||
Завершенные конкурсы | ![]() | |||
Чёрный список | ![]() | |||
Все произведения, представленные на сайте, являются интеллектуальной собственностью их авторов. Авторские права охраняются действующим законодательством. При перепечатке любых материалов, опубликованных на сайте современной новеллы «СерНа», активная ссылка на m-novels.ru обязательна. © "СерНа", 2012-2023 г.г. |