Рудой Ирина

У неё были темно-синие, почти фиолетовые глаза. Цвета фиалок. И она сама продавала цветы в маленьком уютном магазинчике. Мартин, считавший себя романтиком, часто заходил к ней и покупал букет роз. Или ирисы.  Или белые пушистые хризантемы. Женщины любят, когда им дарят цветы. И ему самому это нравилось — дарить цветы.

Его девушка Сью обожала белые розы. Ему было нетрудно — каждый вечер после работы он заходил в маленький магазинчик и покупал шикарную белую розу. А  когда он уходил, продавщица — девушка с фиалковыми глазами — всегда говорила:

— Приходите еще, обязательно,  — и приветливо и немного смущенно улыбалась.

В тот вечер он нес домой целый букет белых роз — была годовщина их совместной жизни. Однако, Сью дома не оказалось. Как и ее вещей. А на столе он нашел листок бумаги со словами:
"Прости, мне надо было давно это сказать — я встретила другого человека. Я ухожу. Прощай".

С Мэри он познакомился ближе через несколько месяцев.

Она работала в его же фирме, на другом этаже. Через неделю она призналась ему в любви, а через месяц привезла чемодан с вещами и стала у него жить. Мэри любила хризантемы, яркие и пушистые.

Почти каждый день он заходил в магазинчик и продавщица — девушка с фиалковыми глазами помогала ему выбрать самые красивые цветы.

Всё шло хорошо. В этот день он купил обручальные кольца и собирался сделать Мэри официальное предложение. С работы он специально ушел пораньше и шел, обдумывая свои слова и представляя, как увидит радостный взгляд Мэри.

Открыв дверь ключом, он вдруг почувствовал в прихожей резкий запах мужского одеколона. Сам он таким никогда не пользовался. Из спальни доносились какие-то звуки. Бросив цветы в прихожей, он влетел туда.

Мэри и ее любовник ошарашено смотрели на него.

— Ты не говорил, что придешь раньше — после паузы молчания пролепетала Мэри.

Ее любовник, наспех одевшись, проскользнул мимо него в коридор. Хлопнула входная дверь.

Мэри глупо хлопала глазами, не зная, что сказать.

— И ты убирайся вслед за ним, — вдруг резко сказал Мартин, сам не ожидавший от себя такого.

— Но...

— Вместе с вещами.

Ему показалось, что внутри него натянулась и лопнула какая-то струна. А теперь было полное безразличие. Уже всё равно.

— Ах...  —  выдохнула Мэри. — Ну и ладно! — вдруг взорвалась она.

— Все равно я тебя никогда не любила! — орала она, бегая по квартире и собирая вещи. — И от романтики твоей меня тошнит.

Я тебя НИКОГДА не любила!

Через полчаса Мэри ушла вместе с чемоданом.

Мартин закурил и, подняв с пола валяющийся там букет хризантем, сунул его в мусорное ведро.

На улице шел дождь. Мартин был без зонта и уже успел вымокнуть. К тому же он был нетрезв. Идя домой из бара, по пути  он вдруг увидел знакомую вывеску: "Цветы".

Сам не зная зачем, он зашел в знакомую стеклянную дверь.

Девушка с фиалковыми глазами радостно улыбнулась ему.

— Давно Вы не заходили, мистер. Уже целую неделю.

— Здравствуйте, — ответил он.

— Опять хризантемы? — спросила она

— Нет, я не за цветами. Просто зашел... по пути.

Дождь на улице очень сильный и... простите, я немного пьян.

Она внимательно посмотрела на него. И он вдруг заметил, какие у нее красивые глаза — темно-синие, почти фиолетовые... и густые пушистые ресницы.

— Что-то случилось, мистер? — с тревогой спросила она.

— Случилось? Да...

Хотя, нет, нет, просто маленькие неприятности. Ничего, переживем.

— А как Вас зовут? — спросил он девушку.

Полли, — она немного смущенно улыбнулась.

— А я Мартин.

— А я знаю, — она опять улыбнулась и вынула из кармана джинсов какую-то бумажку. — Вы у нас как-то визитку обронили. А я сохранила.

— Очень мило с Вашей стороны, Полли, — он улыбнулся ей в ответ, — Вы знаете, Полли — продолжил он, —  я просто клинический идиот.

Девушка с тревогой просмотрела на него.

— Почему Вы так говорите, Мартин?

— Да потому что я знаю это. И вся жизнь моя так складывается, по-идиотски.

— Нет, нет! — вдруг почти воскликнула она. — Вы самый замечательный и прекрасный человек из тех, кого я знаю.

— Вы ведь меня совсем не знаете.

— Знаю... точнее чувствую.

Она немного покраснела и опустила глаза.

"А она очень красивая", — вдруг подумал Мартин.

— Полли, а может быть, сходим в воскресенье куда-нибудь, в кино или в кафе? — вдруг спросил он.

Полли просияла.

— Да... я согласна. Давайте сходим.

Он записал на клочке бумаги ее телефон и пообещал позвонить в субботу вечером.

Но в субботу Мартин ей не позвонил. Опять перебрал в баре. В воскресенье он полдня проспал. А потом началась длинная рабочая неделя. Но он ловил себя на мысли, что почти каждый день вспоминает цвет ее фиалковых глаз и милую улыбку. В пятницу вечером, Мартин купил в другом магазинчике три ярко-красных розы.

”Глупо, конечно, дарить продавщице цветов эти же самые цветы”, — думал он. — Но надеюсь, они ей понравятся.

Однако, магазин был закрыт. Дверь и окна даже завешены металлическими ставнями.

” Хм, странно”, — подумал Мартин, — и понес розы домой, подарив их консьержке. Пожилая женщина была очень довольна.

Мартин нашел клочок бумаги, на котором был записан номер Полли и позвонил. Но трубку никто не брал.

— Наверное, куда-то уехала, — решил он.

Прошла еще одна рабочая неделя. В пятницу вечером, после работы, он купил длинные фиолетовые ирисы. У нее такой же цвет глаз, — подумал Мартин и направился к знакомому магазинчику. Он толкнул стеклянную дверь, звякнул колокольчик.

Вместо Полли за прилавком сидела какая-то не молодая полная женщина в черном свитере. Мартин вдруг почувствовал какую-то смутную тревогу. Кашлянув, он подошел к прилавку.

— Вы что-то хотели? — женщина подняла на него покрасневшие глаза. Потом перевела взгляд на ирисы, которые он держал в руке.

— Извините, а Полли сегодня не работает?

— Полли..., — женщина как-то протяжно повторила это имя. — Нет. Теперь здесь будет работать другая продавщица.

— Что-то случилось с Полли? Она заболела?

— А Вы, наверное, Мартин? — вдруг спросила женщина.

— Да.

— Полли много о Вас рассказывала. Вы ее вроде хотели куда-то пригласить.

— Да-да. На той неделе. Но дела были на работе, никак не получалось вырваться, — соврал Мартин. — Вот, сейчас зашел. А где Полли? Она заболела? 

— Полли погибла на прошлой неделе. Пьяный водитель сбил ее на пешеходном переходе.

Мартин почувствовал, как где-то внутри опять натянулась и оборвалась какая-то ниточка. Только на этот раз была боль... Неловким движением он положил ирисы на прилавок.

— Как же так, — прошептал он.

— Я ее тетя, — продолжила женщина. Полли жила со мной и работала здесь. Магазинчик этот мой.

Она смахнула с глаз слезы.

— Когда это произошло? — тихо спросил Мартин

— На той неделе, в понедельник вечером. Она как раз возвращалась с работы. Вы знаете, Мартин, она ведь в Вас была просто влюблена.

Как влюблена? - опешил Мартин, — мы же были почти незнакомы.

— Да. Но она рассказывала, что Вы у нее часто покупаете цветы, почти каждый день. Вот теперь и я Вас увидела.

Как-то она принесла Вашу визитку, нашла где-то случайно. Даже хотела позвонить Вам на рабочий, но не осмелилась. Вы же не свободны, она знала, что у Вас есть пара.

— Была, — сказал Мартин. Голос вдруг стал каким-то глухим.

А боль внутри так и не проходила.

— Я оставлю Вам эти цветы, — он кивнул на ирисы.

Может быть, Вы отнесете их на могилу Полли. или просто возьмите себе, ладно? Я Вам очень соболезную.

— Спасибо Вам, Мартин, — женщина изобразила слабое подобие улыбки. — Завтра собираюсь на кладбище к Полли, отнесу Ваши цветы.

— Спасибо. И... простите меня.

— За что же?

— Просто простите.

Мартин открыл дверь и вышел на улицу. Уже совсем стемнело. Начался дождь, и он не знал, что это катится по его лицу — то ли небесная вода, то ли слёзы...